martes, septiembre 30, 2008
lunes, septiembre 29, 2008
Carlos Barbarito. Extraño, extranjero: abajo lo que muele el cielo...
Extraño, extranjero: abajo lo que muele el cielo
y dispersa lo molido por la tierra,
a una pregunta suya, niños en hamacas
pero ciegos. ¿Qué viste
que está desnudo,
qué desnuda ante rocas y relámpagos?
Quién lo sabe, extraño, extranjero.
¿ Él lo sabe? Lleva mujer de pelo azul,
¿lleva mujer o es sólo efecto de la luz
en el ripio por donde anda?
¿La vida es eso? ¿Y la muerte?
Ácaros, limaduras, ecos, así su heredad.
Así su herencia a improbables hijos,
casa oblicua y con una sola ventana,
de nada refugia y a todo expone
porque en ella nada es sueño y todo es vigilia.
Y aunque se vaya siempre se quedará aquí,
como nosotros, que como él
creemos que tenemos pies y en los pies zapatos;
niños ciegos, mujeres de pelos azules,
ácaros, limaduras, extraños, extranjeros.
y dispersa lo molido por la tierra,
a una pregunta suya, niños en hamacas
pero ciegos. ¿Qué viste
que está desnudo,
qué desnuda ante rocas y relámpagos?
Quién lo sabe, extraño, extranjero.
¿ Él lo sabe? Lleva mujer de pelo azul,
¿lleva mujer o es sólo efecto de la luz
en el ripio por donde anda?
¿La vida es eso? ¿Y la muerte?
Ácaros, limaduras, ecos, así su heredad.
Así su herencia a improbables hijos,
casa oblicua y con una sola ventana,
de nada refugia y a todo expone
porque en ella nada es sueño y todo es vigilia.
Y aunque se vaya siempre se quedará aquí,
como nosotros, que como él
creemos que tenemos pies y en los pies zapatos;
niños ciegos, mujeres de pelos azules,
ácaros, limaduras, extraños, extranjeros.
Carlos Barbarito. Llego y me aguarda como siempre la pregunta...
Llego y me aguarda como siempre la pregunta.
Ante ella, ni viejo ni niño,
ni hombre ni mujer, ni bestia.
Dejo marca de uña en la puerta.
Dejo huella de pies en el barro.
Anónimo, inclasificado,
solo con mi sombra y mi respiración,
la lengua inmóvil.
La minúscula herida en el costado sangra
como tajo de puñal
y un perro, cualquier perro,
habla en lenguas angélicas, secretas.
Ante ella, ni viejo ni niño,
ni hombre ni mujer, ni bestia.
Dejo marca de uña en la puerta.
Dejo huella de pies en el barro.
Anónimo, inclasificado,
solo con mi sombra y mi respiración,
la lengua inmóvil.
La minúscula herida en el costado sangra
como tajo de puñal
y un perro, cualquier perro,
habla en lenguas angélicas, secretas.
Adriana Lestido. Ciclo de Conversaciones con CREADORES

La periodista Cristina Civale entrevista
a personalidades de la Cultura
en SEPTIEMBRE nuestra invitada será la fotógrafa
ADRIANA LESTIDO
el Martes 30 de septiembre
a las 20 hs.
Living de FEDRO
Carlos Calvo 578 (casi esq. Perú - San Telmo)
http://www.adrianalestido.com.ar
http://www.fedrosantelmo.com.ar
Ozias Filho. Algures em Paris



* Numa observação concentrada em torno de feições humanas registradas na capital francesa, o fotógrafo Ozias Filho promove uma varredura do olhar sobre as mais diferentes expressões que povoam a Cidade Luz. Sejam naturais do lugar, imigrantes ou meros turistas, importa à série Algures em Paris denotar nuances despercebidas das gentes em meio ao notório impacto plástico daquela metrópole.
Ozias nasceu no Rio de Janeiro, é formado em Jornalismo e em Fotografia, e pós-graduado em Edição, pela Universidade Católica Portuguesa, residindo em Portugal há 17 anos. É, desde 1999, diretor da sucursal da Editora Vozes em Portugal. Atuou em jornais e revistas portuguesas. Lançou em 2001, pela Ed. Alma Azul o livro Poemas do Dilúvio; idealizou e protagonizou, entre 2002 e 2004, na Casa da América Latina, os projetos: Uma Hora Com os Poetas, Noites em Pasárgada e Neruda com Amor, tendo publicado outras obras. Suas fotos ilustram as capas de livros brasileiros e portugueses. Muito recentemente, lançou em Portugal o livro Santa Cruz, pela Ed. LivrodoDia, o seu primeiro trabalho inteiramente dedicado à fotografia, com poemas de Luiz Filipe Cristóvão.
http://www.diversos-afins.blogspot.com/
sábado, septiembre 27, 2008
viernes, septiembre 26, 2008
Iacyr Anderson Freitas


PRIMEIRAS LETRAS - Iacyr Anderson Freitas - Co-edição Funalfa, 216 p., 2007, 12x18 cm, ISBN 85-7751-008-5 - R$20,00
Este Primeiras letras congrega, em edição revista, os seis livros do autor, todos publicados nos anos 80. Livros de formação, onde nada há de excesso ou de carência. É o texto enxuto, terso, quase agressivo em sua secura, exigindo do leitor densidade interior.

QUARADOURO - Iacyr Anderson Freitas
Co-ediçãoFunalfa, 224 p., 2007, 14x21 cm, ISBN 85-7751-007-8 - R$22,00
Segundo volume da obra poética reunida do autor, iniciada com o festejado A soleira e o século, de excelente acolhida. Aqui estão agrupados, em edição revista, 4 títulos fundamentais à compreensão da sua trajetória lírica, todos publicados no decorrer dos anos 90.

A SOLEIRA E O SÉCULO
Iacyr Anderson Freitas
312 p., 2002, 12x18 cm, ISBN 85-86372-46-3 - R$25,00 - Compõe-se de seis livros distintos, reunindo toda a produção do autor. Diz Ledo Ivo: Iacyr "sabe conciliar a dicção coloquial com a escalada a patamares em que a poesia, sendo melodia e imagem, é também idéia e pensamento, e reflexão".
http://www.nankin.com.br/
http://www.funalfa.pjf.mg.gov.br/
jueves, septiembre 25, 2008
Mensaje de Bogartte
Carlos! Wonderful Greetings! Thanks for the nice link!
I am writing also more, prose poems come pouring out!

Bogartte
Archemical Morphologies
Bosch, Bruegel and Bogartte...
Only Bogartte is still alive,
And you can find him at:
http://www.photomorphose.com
I am writing also more, prose poems come pouring out!

Bogartte
Archemical Morphologies
Bosch, Bruegel and Bogartte...
Only Bogartte is still alive,
And you can find him at:
http://www.photomorphose.com
Carlos Barbarito. Al fondo, destellos. A cada destello...
Al fondo, destellos. A cada destello,
un ángulo, una perspectiva, luego oscuro.
A cada sorbo, un nombre.
A cada soplo, una bestia mansa.
A cada mirada, entre parpadeo y parpadeo,
un poco de miga en un plato.
Luego, carga de roca de luna en la espalda.
El rostro se sumerge y emerge la máscara.
Emerge leño ciego, árbol quemado por arriba.
Pez visto sólo por afuera.
Ola detenida un instante antes de ser ola.
Entre los escombros, emerge una flor,
débil y blanca. Ya la aplastan patas, cuerpos,
lluvias, venas, metales, el tiempo.

Teresa Lascano, La flor negra
Esta obra será expuesta por primera vez. Me pareció la contrapartida de tu flor blanca.
Besos, Teresa
un ángulo, una perspectiva, luego oscuro.
A cada sorbo, un nombre.
A cada soplo, una bestia mansa.
A cada mirada, entre parpadeo y parpadeo,
un poco de miga en un plato.
Luego, carga de roca de luna en la espalda.
El rostro se sumerge y emerge la máscara.
Emerge leño ciego, árbol quemado por arriba.
Pez visto sólo por afuera.
Ola detenida un instante antes de ser ola.
Entre los escombros, emerge una flor,
débil y blanca. Ya la aplastan patas, cuerpos,
lluvias, venas, metales, el tiempo.

Teresa Lascano, La flor negra
Esta obra será expuesta por primera vez. Me pareció la contrapartida de tu flor blanca.
Besos, Teresa
miércoles, septiembre 24, 2008
martes, septiembre 23, 2008


Presenta a:
GRACIELA BELLO
PINTURAS MÁGICAS

Gallery Night 24 de Septiembre - Vernissage 20 hs
Música en vivo: Dúo de Jazz & Bossa • Arriagada-Nobili
Del 19 de septiembre al 2 de octubre de 2008.
Lunes a viernes de 12 a 20 hs
Sábado de 11 a 15 hs.
Bonpland 1613 – Palermo Hollywood
Tel. 4779-2221 / email. galerianucleodearte@gmail.com
Alejandro Kuropatwa. Una bibliografía, por Alicia Romero y Marcelo Giménez

A.K., Autorretrato
http://www.deartesypasiones.com.ar/03/docartef/Alejandro%20Kuropatwa-Bibliografia.doc
A Alejandro Kuropatwa
No, no más el gesto del hada tras la puerta:
consumido el niño en el vértigo
de un mal sueño -el último-
se abre la noche, una viga incierta,
un rayo silente contra el espejo de la sangre.
Otro es lo que espera en el umbral,
no el perro bueno, manso, sus ojos
sino el viento que despoja de ropas
y lanza a los desnudos contra sus propias, inmóviles sombras.
No más la curva del muslo
visto en el instante del estallido de magnesio:
entonces el mar retrocedía,
se mezclaba con la tierra;
otra es la vasija que a todo lo contiene,
es débil, se rompe al menor soplo,
a las más pequeña vibración:
¿qué palabra, o rito, sobre estos pedazos?
¿dónde el ángel en escorzo,
libre de huir o de internarse entre quillas y llamas?
Y sin embargo no muere.
Carlos Barbarito
(de La luz y alguna cosa, 1998)
Mis libros en papel
Estuve haciendo una requisa de los sitios que, en Internet, ofrecen mis libros en formato tradicional. Aquí va una lista, con una salvedad: desconozco si existen o no ejemplares en stock.
http://openlibrary.org/a/OL619917A
http://ellibroargentino.com.ar/catalogo/0,572,barbarito,-carlos.-exodos-y-trenes-(una-retrospectiva,-1978--1985).html
http://oferta.deremate.com.ar/id=21086007_carlos-barbarito-poesa-quebrada-primera-ed
http://www.iberlibro.com/servlet/BookDetailsPL?bi=1065284669&searchurl=ph%3D2%26vci%3D52235633
http://www.libreriahernandez.com/ficha_del_libro.spy?bookId=92907
http://www.canutolibros.com/osc/product_info.php/cPath/32_28/products_id/2072?osCsid=c7bd5668fd543d55cc96e5b7799e4ef7
http://www.tematika.com/libros/textos--3/egb--2/buscapistas_3___1_ciclo_egb__libro_de_lecturas--83498.htm
http://openlibrary.org/a/OL619917A
http://ellibroargentino.com.ar/catalogo/0,572,barbarito,-carlos.-exodos-y-trenes-(una-retrospectiva,-1978--1985).html
http://oferta.deremate.com.ar/id=21086007_carlos-barbarito-poesa-quebrada-primera-ed
http://www.iberlibro.com/servlet/BookDetailsPL?bi=1065284669&searchurl=ph%3D2%26vci%3D52235633
http://www.libreriahernandez.com/ficha_del_libro.spy?bookId=92907
http://www.canutolibros.com/osc/product_info.php/cPath/32_28/products_id/2072?osCsid=c7bd5668fd543d55cc96e5b7799e4ef7
http://www.tematika.com/libros/textos--3/egb--2/buscapistas_3___1_ciclo_egb__libro_de_lecturas--83498.htm
lunes, septiembre 22, 2008
Carlos Barbarito. Una vez fue ella extendida a mis ojos de espía...
Una vez fue ella extendida a mis ojos de espía
sobre el lado claro del tiempo;
allí derramé algunas gotas
que creí diluvio, y era mínima porción, líquido escaso;
sin embargo hubo de ella migas de pan
desde un cuerno, sabor de algas
salvadas del naufragio, leve y suave maleza;
entonces, sobre el lado claro del tiempo,
más tarde, reposo, más temprano,
la gloria desde la estrella hasta la pulga,
un viaje a lomo de anhelo,
sin bridas ni montura.
sobre el lado claro del tiempo;
allí derramé algunas gotas
que creí diluvio, y era mínima porción, líquido escaso;
sin embargo hubo de ella migas de pan
desde un cuerno, sabor de algas
salvadas del naufragio, leve y suave maleza;
entonces, sobre el lado claro del tiempo,
más tarde, reposo, más temprano,
la gloria desde la estrella hasta la pulga,
un viaje a lomo de anhelo,
sin bridas ni montura.
Carlos Barbarito. Los amantes no duran; pero...

Alejandro Puga, collage (THE BLACK MAGICIAN'S Box)
Los amantes no duran; pero
persisten, suspendidos, atados con hilos
a los cuernos de la Luna. No
hay casa capaz de contenerlos,
de contener lo que emana de sus uñas,
aunque la casa esté plantada en el océano,
se extienda desde Tailandia hasta Abisinia.
Uno se cierne sobre el otro,
con dulce crueldad de dios recién creado,
que todavía ignora que es un dios
y cree tener un cuerpo y en el cuerpo, un deseo.
No duran; duran lo que el relámpago,
son esbozos que no terminan en grabado,
en pintura, a los que más temprano
que tarde borra la brisa, una gota;
sin embargo es por ellos, no por el aire
o el agua, que maduran
y se abren desde el centro
hacia la cáscara, en lo profundo
y secreto, las semillas.
domingo, septiembre 21, 2008
IV Feria del Libro Antiguo
Inauguración 24 de septiembre 2008
Museo Fernández Blanco
Miércoles, Jueves, Viernes, Sábado, Domingo, 14 a 20 hs. $1.
Suipacha, 1422. Buenos Aires. Tel: 4327-0272/0228
La larga tradición porteña en libros, librerías, bibliotecas y coleccionistas necesitaba una feria más especializada que pusiera de relieve el patrimonio de libros antiguos, manuscritos, documentos, grabados, mapas y fotografías existente en las librerías anticuarias. La Feria del Libro Antiguo, instalada ya en la agenda cultural de Buenos Aires, llena ese vacío y coloca a la ciudad en un lugar muy destacado, sólo comparable con las grandes ciudades del mundo en que se realizan este tipo de emprendimientos, como París, Madrid, Nueva York o Milán.
La IV edición de la Feria contará con más de mil libros antiguos, documentos históricos y fotografías; habrá impresiones argentinas primitivas, primeras ediciones, una selección de vanguardias nacionales y europeas del siglo XX y mucho otro material impreso, cuidadosamente seleccionado.
Museo Fernández Blanco
Miércoles, Jueves, Viernes, Sábado, Domingo, 14 a 20 hs. $1.
Suipacha, 1422. Buenos Aires. Tel: 4327-0272/0228
La larga tradición porteña en libros, librerías, bibliotecas y coleccionistas necesitaba una feria más especializada que pusiera de relieve el patrimonio de libros antiguos, manuscritos, documentos, grabados, mapas y fotografías existente en las librerías anticuarias. La Feria del Libro Antiguo, instalada ya en la agenda cultural de Buenos Aires, llena ese vacío y coloca a la ciudad en un lugar muy destacado, sólo comparable con las grandes ciudades del mundo en que se realizan este tipo de emprendimientos, como París, Madrid, Nueva York o Milán.
La IV edición de la Feria contará con más de mil libros antiguos, documentos históricos y fotografías; habrá impresiones argentinas primitivas, primeras ediciones, una selección de vanguardias nacionales y europeas del siglo XX y mucho otro material impreso, cuidadosamente seleccionado.
viernes, septiembre 19, 2008
:: Malabia :: arte, cultura y sociedad | Año 5 Número 41 |

Editorial
Orwell, escritor no predicador [análisis] Jorge Rodríguez Padrón
El poeta y su medio ambiente [análisis] Blanca Emmi
La poesía de Roberto Juarroz [semblanzas] Luis Bravo
Poesía vertical (1983-1993) Roberto Juarróz
Brieva [historieta]
Hacia la casa [video]
Un fantasma recorre Europa: La operación retorno [actualidad]
Carta abierta de Evo Morales a propósito de la "directiva retorno" de la UE [actualidad]
En la ciudad [entrevista] Héctor Rosales
Encuentro de Poesía Experimental "Amanda Berenguer" [encuentro] Clemente Padín
Encuentro internacional de arte urbano al zur_ich [encuentro]
Encuentro de arte, cuerpo y tecnología en Chile [encuentro]
Las mujeres de los nazis [teatro]
UBÚ Un Beso Único [teatro]
Langer [historieta]
Hacia un arte del encuentro 2 (un@ más otr@) [encuentro]
jueves, septiembre 18, 2008
miércoles, septiembre 17, 2008
Carlos Barbarito. Modigliani

Modigliani, Picasso y André Salmon frente al Café de la Rotonde, París, 1916
Modigliani Institut Archives Légales, Paris-Rome.
Bebe porque tiene sed
y porque tiene sed se mancha.
Su dios es pequeño,
muere cada otoño antes que las hojas.
En cada tela, un desnudo.
La cabeza hacia un lado.
Golpea el vidrio un viento:
¿quién detendrá su furia,
quién acariciará la frente de ese potro,
quién tocará una a una las cuerdas,
un sonido en progreso
en dirección a cierto amor,
a cierta isla cimentada en calma?
Maram al-Masri. Señal 8

el llano abrupto trillado
salvaje apacible desabrido
doble
único
camino que conduce
hacia lo frondoso
hacia lo umbrío
hacia lo ligero
hacia la fuente
hacia el volcán
camino de columnas elevadas
y altos árboles
águila de un único ojo
y una sola boca
que oye huele
bebe traga
que mana
aguas violentas y frescas
en blanca cascada
camino que lleva
hasta una aldea apartada
que aún conserva
el olor de la hierba
y de las plantas húmedas
el olor de la leña
y la hojarasca del nogal
donde danzan los caballos
con ropas de seda
y el aire de la música
el surtidor de una casa damascena
un estandarte alzado
hasta la tristeza
hasta la dicha
hasta lo innombrable.
(de Señales del cuerpo)
Maram Al-Masri nació en Latakia (Siria) y se trasladó a París en 1982, después de estudiar literatura inglesa en Damasco. Además de algunos cuentos y numerosos poemas aparecidos en revistas y en varias antologías, Maram ha publicado Te amenazo con una paloma blanca y Cereza roja sobre losas blancas, por la que obtuvo el Premio Adonis del Foro Cultural Libanés a la mejor creación árabe en 1998.
martes, septiembre 16, 2008
Carlos Barbarito. Lo supe por tus manos, una noche con sol…
Lo supe por tus manos, una noche con sol:
la raíz del ciclón, del escondido temor de la turba,
del luminoso deseo del pez que nada río abajo;
comprendí, entendí por fin, no
fueron en vano el sudor, el desnudo,
ni en vano fueron el cimiento de la casa,
la ventana hacia los acantilados,
la unión del alcohol y el azufre,
el paso de las horas en papeles y tapices.
Verde y bermejo, preciso
entre el fluir del agua, a salvo
en un amplio golfo,
prolongado sueño que no desmaya,
aceite que en la lámpara no se consume.
Hubo un piano a orillas del mar,
una luz rasante sobre la superficie
que advertía del tenso amén sumergido.
Magia esparcida, dorada
vibración que un niño lee,
con los ojos cerrados, al borde del camino.
Lo supe, ¿por qué lo olvidé?
la raíz del ciclón, del escondido temor de la turba,
del luminoso deseo del pez que nada río abajo;
comprendí, entendí por fin, no
fueron en vano el sudor, el desnudo,
ni en vano fueron el cimiento de la casa,
la ventana hacia los acantilados,
la unión del alcohol y el azufre,
el paso de las horas en papeles y tapices.
Verde y bermejo, preciso
entre el fluir del agua, a salvo
en un amplio golfo,
prolongado sueño que no desmaya,
aceite que en la lámpara no se consume.
Hubo un piano a orillas del mar,
una luz rasante sobre la superficie
que advertía del tenso amén sumergido.
Magia esparcida, dorada
vibración que un niño lee,
con los ojos cerrados, al borde del camino.
Lo supe, ¿por qué lo olvidé?

































